И хожу я всё вокург, да около, слёзы лью у колодца разбитого и туда постоянно заглядываю.
Кабы грустно-смешно ни было, а всё той же фигнёй маюсь.
Устала очень уж от самое себя. Думать о нём постоянно...почти. Не могу, но продолжаю. Скучаю.
Это становится похоже на манию.
И, казалось, что чувство своё и лопатами била, в землю топила, ножом резала, на костре жгла.
А оно всё сидит где-то внутри нагло радуется, меня мучает.
Кстати, вот почитала этот бред, даже настроение поднялось!